Безразличие пугающе указало на двери из вне.
Безразличие полностью гнет на куски, пополам,
Истина что - быть может она и в вине,
Быть может в окне что дарует двери нам.
Быть может кому-то похуже сегодня чем мне,
Быть может и мысленно лучше пока побыть там,
А может уйти в полумрак и скрыться прижавшись к стене,
Завидуя где-то в душе и будучи все еще трезвой в хлам.
А ночь душной клеткой приходит снова ко мне.
Спустилась пустыми глазницами к глупым углам,
Так неизбежно как новый кошмар во сне,
Блуждая пропащей девчонкой по зыбким умам.
Игривая глупая свечка и вонь табака,
А пусто внутри как пусто в больничной постели,
И только как маятник тени бегут с моего потока,
Снуя безразлично то в окна то в стены то в двери.
И нужные главы нарочно я вырву из дневника,
Останутся только лишь птицы что тихо с листа слетели.
Останется снег, останется след золотого листка,
Останется белая грусть и песни которые пели.
Останется вырванный сон и домики из песка,
Останутся глупые строки и то что когда-то хотели.
Останутся крошки большого любви куска,
И вечная холодность зимней погребальной метели.
|
