Безразличие пугающе указало на двери из вне.
Безразличие полностью гнет на куски, пополам,
Истина что - быть может она и в вине,
Быть может в окне что дарует двери нам.
Быть может кому-то похуже сегодня чем мне,
Быть может и мысленно лучше пока побыть там,
А может уйти в полумрак и скрыться прижавшись к стене,
Завидуя где-то в душе и будучи все еще трезвой в хлам.
А ночь душной клеткой приходит снова ко мне.
Спустилась пустыми глазницами к глупым углам,
Так неизбежно как новый кошмар во сне,
Блуждая пропащей девчокой по зыбким умам.
Игривая глупая свечка и вонь табака,
А пусто внутри как пусто в больнично постели,
И только как маятник тени бегут с моего потока,
Снуя бузразлично то в окна то в стены то в двери.
И нужные главы нарочно я вырву из дневника,
Останутся только лишь птицы что тихо с листа слетели.
Остнется снег, останется след золотого листка,
Остнется белая грусть и песни которые пели.
Останется вырваный сон и домики из песка,
Остануться глупые строки и то что когда-то хотели.
Останутся крошки большого любви куска,
И вечная холодность зимней погребальной метели. |
