Це рида четвер в ніч на п’ятницю,
І липневий гуде мусон,
Це жінки з худими зап’ястками
Поринають у теплий сон,
Це чужа любов, наче блискавка,
Б’є у вимоклий капелюх,
Це стоїть святий над колискою
Тої, котру не розлюблю,
Це зарізаний півень борсається
У пластмасовому відрі,
Це повзе вздовж кордону Боснії
Непотрібний колючий дріт,
Це самотні ідуть під зливою,
В землю дивлячись, мов воли,
Це життя – нічого важливого.
Середа, нескінченний липень. |
