глупая судьба - сочинять стишочки,
каждому заглядывая в глаза.
когда все вокруг
расставляют точки,
хочется вставить
вопросительный знак.
все вокруг не то улыбаются, не то морщатся,
лица неясные застилает мгла.
хочется крикнуть
"старуха-уборщится!
вымети меня из угла!
что за глупости, что за хрень же?
что они мне все подсовывают за отраву?
у меня на жизнь эту не меньшее
имеется право!"
что вы меня как какую-то школьницу
без конца и повода порицаете?
ваше каждое слово колется,
как взгляд полицая.
да какое качество?
какое творчество?
летят на пол салатницы, чашки, блюдца.
что мне теперь этим своим одиночеством,
захлебнуться?
какая тогда меня примет больница,
кто из вас возьмет меня на поруки.
что мне делать, если мне не спится,
пока меня не касаются
эти руки?
и его походка, его сутулость,
лица любимого точный овал..
да разве я б когда-нибудь
вообще проснулась,
если бы он меня не поцеловал?
ты, ты слышишь, кому пишу я,
ты и мир, получается в сумме "я"
не подчиняясь законам фен-шуя
и
благоразумия
наша любовь не будет скромничать,
выберет одежду, которая в пору,
не впишет имён на чек,
не вызовет сердечную помощь скорую.
скажешь "ты мой ребеночек,
а я тебе сын и отец, и мать,
как тебе дышится, как живется?
это наша жизнь, от которой -
ни дать, ни взять -
ни в будущее, ни в прошлое,
никуда не придется
и не захочется
убегать". |
