2013-09-09 : БТ : Словяной самолёт
| Выходил -
кисет мглы скрадывал утренние мины. Вошёл - мгла, но гуще, о неё отирают стены спины. (М., сегодня я был стальным и сильным. Но устал за день я невыносимо. Потому мне прости, прости мне). Жизнь - почтовая марка, куда не приклей, всё равно придёт к адресату. Закрывая последнюю из дверей я пишу без подписи и без даты. Вечер - сборщик налогов, калёным железом выискивает в требухе обескровленной золотое мыто. Обесславленно находит олово. А мою морочит больную голову лишь вопрос: ну а вы, как вы там? Мои девочки. Время - водородный взрыв. Разрывает и части удерживает лишь пиджак. Неколумб Америку не открыв, разбегается в улицах временем сжат. Он становится маленьким как солдатик, оловянный солдатик, стойкий - и только. И лежащий на полочке над кроватью. Эту полочку все стихи мои ждут. И вот этот. И те, что будут. Из города Р. вам, дорогие мои, пишу, потому моё дело оправдано и неподсудно. Знаете, дни такие - редкость, чаще бьёшься, мечешься в старой клетке, попытавшись выбраться по поверке получаешь "Б" на скулу; отметки эти ознают беглый. Или больной. Знаете, а когда сбегаю, и когда возвращаюсь, я продолжаю быть неизменно собой. (Это будет реже). Но слух тишина режет. Потому что, если ничего не слышишь, - значит всё не так, значит это - сбой. На инстинкте плетёшься за мысли нитью. Я с себя пыль прошлого робко вытер. Вот стою в фас - смотрите - из слов китель. Где вы шляетесь, чёрт бы побрал бы вас? Ладно. Это всё ерунда. Я плаксивый вытер, и зажёг вечерний кухонный голос, словно вечный горящий газ. Вот стемнело сейчас. Темно. И хватает дыхания на пару лишь лёгких строф, вылетающих сквозь окно вдов, крылатых дроф. К чёрту тяжесть протяжного расстояния, если слова - самолёт из слов. | ||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20575.html | ||||||||