| Клочья старых газет, позабытых растеряных вех,
Мимо дыма стальных разукрашенных страшных чудовищ, Мимо минус пяти, как пустая беззлобная горечь, Как слеза на подушку, и странно похоже на снег; Они, выпушив перья, спускались (диверсия?) к югу, И смотрели в окно, и пытались чего-то сказать, Сообщить, (донести?), или даже кого-то позвать. Так печально и тихо, и даже не зная друг друга. Безымянные, белые, всё укрывая собой: Кромку луж, подоконники, лапы бесчувственной ели… И кристаллы зимы вымерзали цветами на теле Этой чёрствой земли, с характерной суглинной косой. Так, сегодня, абстрактно, беззвучно, звуча, Как хорошая сказка, как добрая старая память, Закрывая все двери, однажды открытые нами, Поворотом ключа, увертюрой мечты скрипача. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/16726.html | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||