| На самом краю расплавленной солнцем земли
Сидим мы. Утопично рисуем детей и цветы. Стучим по деревьям и наблюдаем рассветы. Взрослым цветы. Детям конфеты. И данность того что всё слишком цветное; Нету чёрного - всё слишком простое Немое и безобидное. Я прикоснусь к реке и утону в твоих глазах. Похороню надежду на что-то иное Глаза свои закрою. И полечу. Есть в этом мире что-то такое, что способно любить само по себе. Лишь только разум мешает, всегда убегает От самих себя. Жалко бывает порою время. Что-то такое мешает идти. То ли секундам, то ли телам. То ли дождю. То ли годам. Но верности в вечности не занимать; Приходится стоять прямо и гордо молчать. Искать подсказки; оставлять записки. Во все тяжкие пускаться: Пропасти и риски. Тонкая логическая линия - между основ. Между оков на пыльном окне. Оно видит всё. Оно всё прощает; Свеча. Бумага письмо. И кот под лампой загорает. И лижет яйца в откровении; с душой. Сижу смотрю и не могу понять: Вот что ему ещё тут нужно? На грешной и больной земле. Что-то такое заставляет жить. Смотреть сквозь туман и идти вперёд. Что-то такое отбрасывает тень. Что-то такое всегда непрерывно. В груди. Как волчья стая. Безобразно орёт. bo jule 2013 |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20505.html |