| Линейное время пронзает меня, будто шпага,
Цикличное время кольцует меня, как птенца, Пространство - последствие мнимой возможности шага, Все прочее слишком легко поддается резцам. Любые пути осязаемы, если не млечны. Вот вечность свисает с карнизов и капает с крыш, Внизу разбиваясь на несколько противоречий, А дальше - по встречной в одну из пустующих ниш, По сточным канонам в подстрочники собственных метрик. Не страшно, что суточных, может, и не воздадут Ни в лучшей, ни в вечной ни в... что там еще после смерти? И кто это пишет похабщину мне на роду? |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/12801.html |