- Пиши мне иногда. Вот мой e-mail, - сказал Антон, и мы разъехались.
Раньше, почти в прошлой жизни, мы виделись едва ли не каждый день. Вместе бухали, дышали дымом и говорили о литературе. Музло и барышни занимали нас несколько меньше. Был момент, когда Антон предложил написать роман в эпистолярном жанре. Мы даже захерачили полторы тетрадки текста и отстучали его на антохином ундервуде, но что-то нам тогда помешало закончить предприятие. Скорее всего пьянство и, как следствие, леность.
Идея романа была проста. Три товарища ведут переписку и собираются встретиться возле старого заброшенного корабля на берегу то ли Каспия, то ли Аральского моря. Кораблик наверняка был навеян фильмом «Игла», в котором снялись популярный тогда Цой, и не менее известные, только в более узких кругах, Мамонов с Башировым. Да и хуй с ними.
Давным-давно я любил писать письма. Запечатывать их в конверт. Бросать в почтовый ящик синего цвета.
Я писал в ЧССР знакомой девушке, писал брату в армию, когда он служил в Керчи, писал дружбану в армию, когда тот служил под Николаевом, поздравлял деда с Днём Победы. Однажды летом свою, тогда ещё будущую, жену я просто забросал письмами, когда мы отправились работать пионервожатыми в разные пионерские лагеря.
Короче говоря, я любил писать письма. И вот после нашей последней встречи с Антоном прошёл, наверное, месяц. Я решил написать ему.
«Привет, дружище!
Как твоё ничего?» - набрал я на клаве и поймал стопор.
За последние семь-восемь лет я так привык изъясняться лаконично, что вдруг проглотил язык. Общение в сети на девяносто процентов лживое, фальшивое и изъёбистое напрочь выбило эпистолярную почву из-под моих ног. То бишь рук.
Я закурил, выпил водки и ещё раз закурил. Поставил точку и жмакнул «отправить письмо». |
