А вы замечали, как порой поздно вечером.
Ночью, когда уже наступила темнота. Они тихо выползают из самых тёмных уголков вашего дома, светясь мёртвым, белым. Заползают в дверные щели, пробираются по вентиляционным трубам, растекаются из ван и туалетов. У них большие бледные матовые глаза без зрачков. У них сшитые белые холодные губы, словно слова им больше вовсе не нужны. Они никуда не спешат, им некуда спешить, если они пришли, то вы уже в их власти. Они шипят и улыбаются, мёртвыми взглядами запотевших окон заглядывают вам в глаза. Словно зашитые в полиэтиленовые пакеты. И руки у них холодные, без ногтей, без морщинок, гладкие и чуть влажные, словно протухшая рыба. Они обволакивают, словно сон. Как амёбы заглатывают медленно и сонно, они знают: ты не будешь сопротивляться. Ломают крылья, мягко, словно обнимая до хруста рёбер. Успокаивают и складывают в душное, мёртвое. Они умеют пробирать до костей. Когда снаружи тепло, а сердце заковано в лёд. А сердце промозгло дрожит и нервно шаркается о стенки рёбер, а потом, еле дыша, замирает где-то на дне и судорожно хнычет. И деваться некуда. Ведь в их объятиях хочется только одного. В их объятиях можно только одно. В их объятиях... Хочется. Плакать. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/9881.html |