Вся твоя романтика вмещается
В пол-литра коньячной настойки, За пять-пятьдесят, Купленной в соседнем ларьке. Бывает, люди встречаются; Бывает, доходит до койки; Бывает, они даже спят! Телефон у него на руке Вырезан скальпелем, И как по кабелям, По артериям Течёт в мозг, а потом назад. Но я нихуя не верю им Все телефоны ведут в ад, Где сатана-телефонистка Всех, согласно списку, Распределяет по котлам. Нахуй оно надо вам?!!! | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/7265.html |