Тоска собачея в глазах
И оголённым нервом тело Сплошная муть в моих мозгах Похмелье, брат, плохое дело. Вчера я круто перепил, Коньяки, пиво, вина, водки. Уж лучше б чёрт меня убил, Чем всё смешал в луженой глотке. Но дух не сломлен у меня, Не признаю я поражений… Лишь до расольчика б, братья, Добраться, с минимум движений. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/6954.html |