Письма из Лесбоса
Посвящается Д.Г.К.
(Хотя я думаю, Читатель, что у тебя самого найдется человек, имя которого Ты захочешь сюда вписать…)
Я открыла глаза. Надо мной находился потолок. Почти квадратный. И белый-белый. Идеальный. Я зажмурилась. Факта идеальности потолка сие действие никак не изменило.
Мы, - те, кто называют себя людьми, каждую ночь привыкли прятать в бетонных коробках под белыми идеальными потолками свои самые большие и сокровенные чувства (точно также как и я, - занимаясь при этом уталением природных инстинктов). Убивать одиночество. Доказывать что-то бесполезное себе. И другим.
В моем сердце тупой иглой заныло чувство осознания собственной неполноценности и несоответствия каким-то нормам «тех еще времен». На фоне этого самого белого идеального потолка. Я потянулась за сигаретами, случайно задев Ее. Она лежала на постели рядом со мной в своих длинных спутанных волосах. Девочка… Она вылила все свое отчаяние в надежду вчерашней любви…
Отвратительный сумбурный поток моих мыслей прервало ленивое копошение на второй половине кровати. Акт ее пробуждения завершился именно тем, чего я так боялась – она посмотрела на меня своими огромными, полными тоски черными глазами. Точнее ударила меня своим взглядом. Попыталась поцеловать. А я все так и сидела, пытаясь отгородится от нее сигаретным дымом.
Еще раз я пожалела о том, что никогда не сплю с дурочками.
2 минуты.
5…
«Попроси -, неловко зависла в воздухе ее фраза, - ... попроси, чтобы я осталась...”
Я докурила, решительно потушила бычок и встала.
«Я сейчас уйду, оденусь и уйду. И ничего не было. Я – такая как все… Значит – нормальная… Нормальная ?!..
|
