2004-09-01 : Simamoto : Noname
| * * *
Вечер. Вечер, переходящий в ночь. Уже очень поздно. Из окна кухни видна лишь чернота улицы. И больше ничего. Света лампы над столом хватает, чтобы освещать наши лица. И больше ничего. Она сидит, обхватив руками колени. Ее глаза закрыты. Закрыто. Не беспокоить. Уйдите. Закройте за собой дверь. Никто не знает, о чем она думает сейчас. Я бы хотел знать, но это - запретная зона. Никто туда не проникнет. Так уж заведено. Я перестал размышлять о смысле жизни. После знакомства с ней. Я рассматриваю внутренности холодильника. Его брюхо набито до отказа, но чем-то по большей части не совсем съестным. Много-много майонеза и минеральной воды. Еще сок и молоко, какие-то соусы. Приправы. Заменители. Наполнители. Красители. Синтетика и пластмасса. Картон и полиэтилен. Мы живем в придуманном мире. Высоких, высоченных, я бы сказал, технологий. Кругом машины, искусственный разум. Пытаемся подпрыгнуть, как можно выше. Но выше головы не прыгнешь. И никому не приходит в голову мысль: это все - ЛОВУШКА! Наш мир. Наша реальность. ЛОВУШКА для лохов. * * * - Дай мне чего-нибудь, пожалуйста! Ее голос звучит еле слышно. Слабо, словно она собирается умирать. Прямо сейчас. Возьмет и уйдет в небытие. Я отрываюсь от созерцания продуктов на полках и закрываю холодильник. Шелест ее слов вернул меня на кухню. Из моих мыслей вытащил. А зря. Я как раз думал о своей мечте. О том, как было бы хорошо, если… - Что тебе? Что ты хочешь? Она несколько секунд молчит. Сидит на диване, покачиваясь, как метроном. Из стороны в сторону. Свет падает на лицо, на ресницы, затем уже тень покрывает ее скулы узором. Узором длинных изогнутых теней. - Голова. Болит. Так тихо даже листья не шепчут. Никто не умеет разговаривать настолько тихо, как она это делает. Я уже привык, научился читать по губам. И все же, тишина – заебывает. Заебывает то, что она может молчать днями напролет. Представьте себе! Она просто отключает звук и запирается в своем мире. Куда мне не достучаться, ори не ори, все равно не откроет. Не понимаю, как так можно. Иногда это сильно бесит. - Сейчас. Подожди. Снова лезу в холодильник. Нужна пластиковая бутылка. Спасибо тому, кто ее придумал огромное! Ей Богу, большое спасибо! И низкий поклон. Сейчас твоя боль зависит от того, найду ли я эту самую бутыль. На самой нижней полке недопитая Кока-Кола. Еще полтора литра из возможных двух. Ну что ж, придется нам с ней распрощаться. Глядя на красно-белую этикетку, вспоминаю, что нужно позвонить маме. Космические никому не понятные логические цепочки в моей голове. Они опутали весь земной Шар и еще треть Вселенной. Они не дают мне спать и работать. Иногда они очень сильно отравляют мне существование. Я устал думать, искать ответы, разгребать завалы в своей голове. У каждого свои заморочки. Я устал думать. Сегодня. - Побыстрей, пожалуйста. Не могу, больно. – Она открыла глаза. Все, что я смог там увидеть – слезы. Ни злости, ни усталости, ни любви, ни нежности. Ничего. Только прозрачные, вываливающиеся капли. Как хорошо, думаю, что она не пользуется косметикой. В американских дешевых фильмах любят показывать женщин. С размазанной слезами тушью. Обычно это какие-нибудь проститутки. Зрелище не из приятных. Опухшие лица с черными разводами на щеках. Словно поработал пьяный гример-дилетант. Как хорошо, что она не из таких. Не из таких… Не из пьяных гримеров-дилетантов, или не из проституток, или…? Ха-ха-ха! (Закадровый хохот в моей голове). Фу, вот заморочился… Внутренние диалоги, это такая вещь! Оторваться невозможно. Нашел зацепку и поехали! Можно трепаться самому с собой до бесконечности! -Сейчас, немного подожди. Недопитая Кола выливается прямо в раковину. Я смотрю, как отверстие всасывает в себя сладкую коричневую пенящуюся жидкость. Шипит и пузырится. Словно это – кипяток. Или взбесившийся кофе. Бутылку приходится вращать, так выливается быстрее. Брызги вокруг раковины, на стене и немного на моей футболке. Брызги мыслей в моей голове. Похожи на ночное небо. Какое сегодня число? Не помню. А день недели? Помнишь? Не знаю. Отвали, не докапывайся до меня. Я устал, отвали от моего мозга, придурок. Сам отвали! Ополаскиваю пластик от сладкой воды. - Чтобы не пахло Колой. – Это я ей объясняю. Она измучено улыбается в ответ, кивает головой. Не убедительно получается. На столе прямо передо мной лежит гашиш. Лежит себе, никому не мешает. Но это до поры, до времени. - Тебе надо покурить, все пройдет. – Говорю я. Все знают, зачем молодежь покупает газировку. Я ее не пью лично, она тоже, и наши знакомые ее не пьют. Но всем спасают ситуации цветные пластиковые бутылки. - Сейчас полечим тебя. – Я прожигаю в пластике отверстие. Сегодня у меня зажигалка желтого цвета. Вчера, кажется, была синяя. Неделю назад красная. Я их теряю. Уже очень много «пролюбил» зажигалок. - Хорошо. – Она следит за моими руками. Внимательно. Осторожно. Как хищник. За жертвой. Ей известно, что от меня здесь и сейчас зависит многое. Я привык к ее тишине. Не сразу, но все же. Умирающему голосу. К ее существованию, которое вскоре прекратится. Это ее постоянные головные боли. Гипертензионный гидроцефальный синдром. Утром, днем, вечером, ночью. Я привык, видеть стеклянные от слез и боли глаза. Она курит утром, днем, вечером, ночью. Так можно прогнать боль. Хотя бы на время. Сиреневый дым в пластиковой бутылке – ее стандартный сон. Медленный и густой, как молоко. Она рассказывает по утрам свои сны. Которые шепчет ей ночью марихуана. Сегодня утром это была история про птиц. Черные журавли, их брачные игры над озером. Она говорила, что было очень красиво. В реальности такого не бывает. Потихоньку бутылка заполняется переливающимся шелком. Серо-голубым, сегодня, во всяком случае, он такой. В ее глазах сразу оживление, хоть какое-то движение. Вот-вот улыбнется. Протягиваю ей «лекарство». Меня встречает ее улыбка, как внезапно вышедшее из-за туч солнце. Сияние надежды. Благодарность. Так смотрят собаки на своих хозяев. А я пытаюсь понять, что меня заставляет оставаться с ней. Жалость? Или еще что-то? Обычно это «еще что-то» называют любовью. - Спасибо! – Вырывается сквозь кашель. Я улыбаюсь и заглатываю остаток. Обнимаю ее за плечи. - Бедная моя девочка. Потерпи немного. Скоро все пройдет. Она кивает, ее дыхание щекочет мою кожу горячим. Щеки тоже горячие. - Да. Скорее бы. - Пойдем спать. - Да. Если лежать на животе, раскинув руки и ноги, как звезда. То можно представить себе, что вокруг вода. Даже нужно представить! Я лежу в толще воды лицом вниз. В слое темно-синего морского тела. Я могу погружаться вниз или подниматься наверх, переворачиваться. Играть с ней. Соль раздражает царапину на пальце. Кусает ранку. Весь этот мир принадлежит мне. Только мне! Я один здесь! Безумно красиво. - Ну, как ты там? – Отрываюсь от пришедших ощущений. Она где-то рядом. Я чувствую тепло ее тела. Жар. Что-то напоминает. Да. Так нагревается земля в полдень. Солнце осторожно гладит почву ладонями, нежно, осторожно. Полынь и цветы щекочут ладони. Воздух звенит. Дрожит в истоме. Цикады. Хочется прижаться всем телом, припасть щекой. К земле. К ее горячему телу, дающему жизнь. Кружится голова. Она говорит, что ее вылепили из глины. Дитя земли. Горячей, потрескавшейся от засухи, пыльной. Я тоже так всегда думал. - Уже лучше, отпускает. Спасибо. - О чем думаешь? – Я протягиваю руку вперед. В темноту. Пальцы натыкаются на что-то. Осторожно исследую. Горячая, бархатная кожа, тонкая, шелковистая. Это запястье. Тонкое. Худое. Я улавливаю ее пульс. - Я играюсь с Вселенной. Она приподнимается, и поцелуй пронзает висок. Пронзает кожу, череп, вгрызается в нейроны. Так мы, люди, получаем удовольствие. Табун мурашек пробежали по направлению к пяткам. Еще одно прикосновение губ чуть ниже. Возле уха. Стадо мурашек бежит обратно. От пяток к затылку. - По-моему, ты играешь со мной! Смеется. Дыхание щекочет шею мне. - Иди сюда. - Скажи еще раз. Мне нравится, когда ты говоришь так. - Иди сюда. – Я улыбаюсь, жаль, в темноте не видно. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/best/3660.html | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||