2004-08-13 : Данил Кравченко : \"Эпелепсирущие меады\". Главы с 1 по 4
| Я увидел ее и понял - это она. Вернее они. Эпилепсирующие миады. Странно было встретить ее-их в это время, в этом городе. Сколько столетий прошло с тех пор как поклонение Дионису исчезло с лица земли и вот в Киеве, в начале двадцать первого века такая встреча.
На первый взгляд ничего особенного - две девушки и молодой человек выходят из подземного перехода и направляются к дороге. На улице жарко. Солнце греет и печет, и душит воздух. А воздух в свою очередь душит людей. Отвожу взгляд от солнца и упорно, как и все окружающие, продолжаю делать вид , что меня ни что не душит. Однако холодный квас и сигареты лишь подчеркивают присутствие удавки на моей шее. И вот тут я понимаю, что она это и есть она, а точнее они. На пару секунд я теряю девушек и парня из поля зрения, а когда возвращаюсь взглядом к ним, то уже попадаю на вакханалию. Она дернулась. Стаканчик кока-колы выпал из ее рук и покатился по асфальту, оставляя пузырящийся шлейф тонизирующего напитка на милость безжалостного солнца. Почему-то я сразу подумал об эпилепсии. Девушка упала на руки парню, и ее тело стало биться в смертельном танце. Так, наверное, умирают люди в агонии, так, наверное, плясали миады. Хочется крикнуть, чтобы держали ей голову, но я молчу. Я - человек. А человек человеку, как известно - волк. И все таки я зачаровано гляжу на эту картину. Трасса на Житомир, люди с бесстрастными лицами и тут явный сбой в механизме. Неладно что-то в Киевском муравейнике. Пора было ехать на работу. 2 Утро было довольно-таки обычным. Я выплыл из обрывков сновидений и ничего не понял. Это у меня всегда так, что по утрам я ничего не понимаю. Открываю глаза и удивленно смотрю на все это. Иногда, даже подозрительно. Ничего не понимаю. Такое ощущение, что все крутилось, вертелось, а в момент, когда я открыл глаза - замерло и выжидает моего шага. Но я банален до чертиков и утро начинается с ворчания, зачастую с матами. Джинсы как обычно были на меня велики, поэтому пятками я ступал на внутреннюю часть штанин. Потеревшись рукой о свою слегка колючую рожу закурил первую сигарету. Утро не предвещало ничего. Особенно - хорошего. Интересно все таки, когда мы спим, мы умираем или нет? Просыпаешься взрослым младенцем, с кучей ужимок, уловок и прочей дребедени. Голова чиста, но ты уже готов дать отпор этому миру. Не знаю как кто, а я с утра - как чистый лист. (Покуда к ощущениям не добавилось осознание) Сон - это явно не прошлое, не реальность и не грядущее. Иное, новое состояние души и тела. Смерть сознания и воскрешение подсознания. Исходя из мысли Пруста, что "смерть-это в первую очередь отсутствие", между сном и смертью можно провести параллель. Ладно, для утра итак слишком много мыслей. Планы на сегодня, как таковые у меня отсутствовали. Да: надо было выпить пива, побродить по этим улочкам, с кем-нибудь созвонится и встретится, но это не наполеоновские планы. Докурив сигарету, решил, что можно и позавтракать. Завтрак мой (за исключением сигарет) разнообразием не баловал: кофе и пара бутербродов. Остановившись возле книжной полки, решил выбрать себе компанию. Выбор пал на маленький, темно-зеленого цвета томик с надписью: Джон Китс. Ого! С утра нас тянет на романтику. Посмотрим, как будет дальше. (..."все чушь, я был болен, когда писал это") Интересно, здоров ли я? 3 После обеда я наконец-то сел за свой письменный стол. Ручка, тетрадь, две бутылки и сигареты - мой необходимый набор. "Калигула говорит Фрейду: -Правда ли, что половое влечение к своим родственникам является извращением?..." Стоп. Сюрреализм сюрреализмом, но как же история. Хотя этим двум есть, о чем поговорить. Безусловно, о сексе. «...Безусловно (?!).Это называется - инцест. (Идиот, какой инцест! Инцест это уже не влечение, а действие)... О, я этим очень часто занимаюсь! (А может и нет. То, что Калигула был не в себе, еще не значит, что он постоянно занимался с сестрой всякой херней) ...Вам не мешало бы записаться ко мне на прием. Не думаю. Это столь же приятно, как и ненавидеть евреев. ( Прям вижу заголовки газет: "Сенсация! Калигула первый антисемит?" или "Ницше заимствует идеи Калигулы", или "Римский император- фашист!")...Вы перечитали Ницше.(Или Калигула спер все у Фридриха.) Мне гараздо больше нравится Гитлер.( Вот вам и заявление.Вот программа действий.Теория хорошо, но практика лучше.Практик Калигула предпочитает практика Гитлера.Тираны?Сумасшедшие?Может комплексующие реваншисты? Нет.Маловато похожего. Масштабы эксперементов разные) 4 Незнакомая улица.Дома странные, другие.От сигарет першит в горле,но я подкуриваю еще одну.Город и мой, и не мой однавременно.Что я нашел в этом городе? Что потерял в нем?Одназначно много и того и другого.Город который встечал меня как победителя и встречал как последнего бродягу.Город в котором я любил и меня любили.Город, который растворялся в пачке стрептоцида и бутылке портвейна.Странный, непонятный, но любимый и ненавистный однавременно город.И здесь я живу.И буду жить после смерти. Возможно. Странное это всетаки чувство опьянения.Пьянеть от пива, от любви к единственному любимому человеку.Пьянеть от свободы.Каждый раз когда я напиваюсь, я близок к помешательству и просветлению однавременно. Мой мозг отключается, уступая глазам и чувствам.В этот момент , нет ничего важнее того, чем я дышу. А я дышу всем. Сотнями глаз , смотрящими на меня и мимо меня; пустыми улицами и прокуренными кухнями; каждым словом, жестом и каждой таблеткой в моей руке.Я становлюсь экзистенцией.Я существую. Однавременно параллельно и перпендикулярно этому миру. И любое вмешательство в этот мир, есть еще один гвоздь в нашу с ним крышку гроба, ибо мы с ним до конца. иначе не может быть, но есть... И тут я очнулся. Седоватый дым стелился под потолком. В моей руке зажат стакан с неестественно-красной жидкостью, во рту сигарета. Стол заставлен пустыми и полными бутылками, засыпан пеплом, несмотря на пепельницы. Лица, лица, лица.Веселые от пьянства и уставшие от жизни, расплывшиеся от похоти. И я посередине. Что я делаю? Что я делаю на этом карновале полудурков и святых? Как и те и другие допустили, чтобы все это случилось? По возрасту девушки, по физиологии женщины, а по душе - бляди, пытаются хотеть всех. Даже меня, но мне это не нужно. Мне нужно чтобы меня никто не трогал; чтобы бурая жидкость била мне в голову и все.Не хочу блядства. Какая-то из меад берет меня за руку; она хочет. НЕ меня, не кого-то конкретно, а просто хочет. Блядство.Потолок начинает идти кругом, лица плывут. Меня тошнит.А ей все равно. Ей нужен секс , она не читала ни Фрейда, ни Сартра и поэтому ей все равно. Но я то не из них; не блядь. Меня просто так не возьмешь. Я закуриваю и с трудом выдавливаю из себя что-то вроде : "Пройдемся, крошка?" Какого хрена? Это я сказал? Уже стою. Пью залпом красную жидкость и тону в сигаретном дыму. Меня ведут. Музыка бьет по ушам и по желудку. Она начинает лезть ко мне в джинсы , но я смеюсь пьяным, слегка истеричным смехом. Ей все равно- она меада. Но тут появляются силы; отталкиваю ее, забирая бутылку пива. Глоток-другой и я в колее. Я- опять я. И ни кто несделает из меня мясную куклу, напичканую транзисторами. Нирвана. | ||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/3594.html | ||||