"Я пытался уйти от любви,
я брал острую бритву и правил себя Я укрылся в подвале я резал, кожаные ремни, стянувшие слабую грудь" Я прикована тяжелыми медными цепями к этому беззвучному миру. Сижу где-то на чердаке ветхой пятиэтажной "сталинки" и вышиваю бисером свою жизнь. Вышиваю крестиком, гладью. Я научилась изворачиваться в этой жизни, кувыркаться и назад, и вперед, даже стойку на голове делать. А что остается? Или вышивать свою скатерть жизни, или сидеть за некрасивым и неприкрытым деревянным столом. Меня не выпускают из чердака уже полных пятнадцать прожитых мною кое-как, вперепрыжку, в спешке, лет. иногда впускают свежий воздух, чтобы мои легкие расправили свои примятые крылья. Просовывают в косопрорубленное окошко еду, немного воды. И все. никогда не выводят. Думают: еда и вода есть, что еще надо. ...Я иногда кажусь себе железнодорожником, который сидит в своей коморке, и не видит и не слышит ничего, кроме свиста просящихся мимо стальных стрел, И я сижу на своем полустанке, и меня нельзя отсюда увезти, потому что все равно не поможет. Железнодорожник и то живет по разнообразней, разные поезда: электрички, скоростные, обыкновенные, "Красные стрелы". Но они проносятся мимо, даже остановки рядом нет, он не видит людей, только два попеременно мигающих больших круглых глаза светофора. Так и живут они вдвоем: железнодорожник и светофор, да еще и кошка Мурка, которая иногда прибегает и требует молока. Вот и все. А поезд жизни уходит в вечность, и все больше поездов проезжает мимо железнодорожника, и все меньше поездов проедут при нем. А потом он отравится водкой, купленной за последний рубль, его положат в деревянный гроб, забьют корявыми гвоздями, которые погнутся от первого же удара, засыпят мокрой землей, потому что накануне был ливень, сложат его вещи в маленький коробок: карты, деревянная ложка, две рубахи, проношенная до дыр кепка, пачка "Беломора", и приедет новый железнодорожник, очередной лишний человек общества. И все пойдет по кругу... Я иногда хочу уйти, уйти все равно куда, главное, чтобы далеко. Убежать с этой "сталинки", с этого чердака, убежать из этого города, которому я не нужна, найти хоть кого-нибудь, кто знает, что такое тепло. Найти зеленый свет в этом мире с красными неработающими фонарями. Или убежать на необитаемый остров, такой разрекламируемый 1 каналом, Бокас дель Торо. и жить только с природой, есть не пшенку, а бананы, а пить воду из тростника. и тогда я не буду железнодорожником, не буду белкой в сломанном колесе, которое нельзя даже покрутить. я не буду слабой, не буду пытаться уйти, мои легкие расплавят свои, теперь уже не примятые, крылья. по-моему, мечтать иногда полезно. сразу становится так сладко, в голове шерудит сахар. и я, почему то решила приоткрыть глаза, и увидела..... пробежавшую мимо крысу... Я прикована тяжелыми медными цепями к этому беззвучному миру. | ||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/2853.html |