Солнце меланхолически разрядилось в тяжелеющей сини. Его бессмысленный бег разбросан астеническими лохматыми крыльями: листья кувыркаются в надуманном воздухе и, промокая в безмятежности, неугомонно спотыкаются о Землю, застряют в траве, аляповато усмиряющей свою гордыню, деревья близоруко созерцают распахнутую сферу. Сытый ветер поселился в артериях, гонит волны на стены. Утро протравлено густым кислородом, дразнит дождём – в рванных белых надеждах убогий и синий, всё валиться в коронованном дне. Наконец-то мудрость наяву стала сниться. «Скоро осень», осторожно припоминают люди забытую мантру, пробуя на вкус крошку пустой вечности.
1.09.2014
|