Фотки, записочки, картинки, обрывки прошлого, ножи для памяти. Режут душу, препарируют мозг воспоминания. Иду по коридорам, лабиринтам прошлого, заглядываю в комнаты. Связка ключей гулом отдаёт в сердце. Всё моё. Перебираю зёрнышки памяти. Им нет цены, они просто обесценились. Банкрот.
Дарю ключи бомжу первому встречному. Ограбит? Нет, пускай идёт мил чел. Будет и ему радостно, тепло от чьих-то воспоминаний.
Иду, молчу. Звенит. Новый ключик от прошлого. Вай мэ!!!! Первая дверь. Новенькая коморочка. Лакированный сундучок. Мне нравиться открывать и заглядывать туда, улыбаться. Закрываю. Блестит ключик. Ещё раз посмотреть. Ага. Ведь интересно как оно всё было.
Ой, царапинки на ключике. Отколупалась штукатурка. Облупилась лакировочка. Заглянуть? Что ж. Хотя там я всё видела, всё перебрала, всё потрогала. Нет не надо. Лишнюю пыль сдувать.
Тихо. Грустно. Опять. Вот «свезло, так свезло»! Английский ключ держу в ладони. Ещё холодный. Но как он дорого мне. Интересно. Как они там лежат, мои мысли, чуйства, воспоминания? Удобно им? Им удобно и мне радостно. Завёрнутые в бархат эмоций. Мои драгоценности.
Нет, меня уже не греет тихая музыка прошлого. Фальшивит пианист. Нет гармонии. Аккорды не те. Не ложиться на слух. Никакого мажора, сплошной минор.
Ключи оттягивают карман. Снова дыра. Ставить латку?…
Куплю-ка я новый плащ. Отдаю ключи прохожему. Ему одиноко. Зайдёт, погреется, останется. Нашёл своё место. Теперь и у него есть прошлое.
А мне легко.
Ты мне даёшь забыть о прошлом…
Иду в припрыжку по мостовой. Бегу с горки. Развеваются полы плаща. А передо мной….. новехонький ключик прошлого…
|
