Черная-черная старая скрипка
стала виолончелью, неба чертог - островками выткан ада руки Ботичелли. Время - пирог, отрезай кусок времени, речи часть, слышишь - дрожа и слегка высок легкий пою джаз. Не электрических, не паровых, нет, воспевая уют, к вам обращаясь на ты, но Вы, Вам ваше тело пою. Капли дождя по стеклу в ответ что в этой даже поре, можно писать новейший завет мягким дождем в январе. Все же летит сквозь ночную мглу сизый почтовый голубь. Месяц валяется в углу сквозь звездный свет голым. Город остыл, оденься, пей, теплую жижу чая. Как хорошо, что и в темноте есть эти те, кто встречает. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20723.html |