2013-09-11 : БТ : Пишите!
| Что?!
Что вы мямлите! Развязный рот раскрыв, что вы выдавливаете из губ? Пасту?! В кучу буквы свалите, свалите? Писать стихи, как любовью жечь, тут недостаточно только учавствовать! Вы же видите как развеваются слоги стихов речастые. Нет. Стенания все напрасны. В вас просто нет краски, ни синего нет, ни красного. Ни нежно вы не вытечете из окон оплавленным воском; ни громыхая не пройдёте по площади читая тушь, - поэту в человеке мешает вырожденное юродство, врождённый порок изнасилованных сердец и душ. А почему бы вам не раздавить в себе угрюмую кляксу, почему бы вам не сотворить эдакий загиб, чтобы искривить метафорой неупокоенное пространство каменных лиц истуканов среди городских глыб?!. Возьмите. Встаньте. Крикните! Кричити во что в вас найдётся мочи. Выньте из себя гортань, гортанью выбрейте щетину пьяненькой чернокрылой ночи. И оттого искусство слова всё опорочено. И оттого поэзия - мёртвая шлюха. Что нести платье её горностаевым мхом отороченое никому не хватает смелости, наглости или духа. А вы возьмите, пишите, пьянствуйте. Лобзайте ступни своей музы. Потому что с вашего языка начинается странствие в уши грубые, заскорузлые. Пишите, как будто строка кричит. Как будто в вас сдох дельфин. Кричите и не ищите причин на добрых женщин и добрых на вид мужчин. Они все - всего лишь трупы в кредит. Пока их поэзия не разбудит, не окрылит. Пишите! Пишите в анфас как фарс, как фарш пусть будут стихи у вас. Стихи из мяса. Люди из мяса. Из мяса, значит, добро и зло. Будьте же шахидами, опоясанными тротилом взырвоопасных слов. И тогда, умирая, в саду среди гурий. Вы скажете - музы мои, это я. Это я написал поэзию-пулю убивающую прозу плачущего сентября. И такой конец, и жили недолго, но счастливо. И нашли применение вязкой грамоте. Пишите! Не смотрите на меня участливо. Что?! Ну что же вы всё время мямлите!? | ||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20581.html | ||||||||||||||||||||||||||||