2013-09-08 : БТ : На здоровье.
| Что за мода болеть и кашлять?
Что за мода с ума сходить? Хотите? - хирургически гланды ваши вырежу и выкину вон в утиль, чтобы было ясно до тошноты страшной: нам с болезненными не по пути. Нам - творить, создавать, ваять; нам - идти, подниматься, падать. А вы, вашу плаксивую мать, будете нам гадить? Гадаете не допивая кофе до дна? Эрзац - ваши хмурые будни; и пьяные выходные, выкинь. Пейте же эту микстуру: одна она мёртвого из могилы вынет. Обмоет, оденет в обновки.. и, ничего. Мёртвого не оживит ни бубен, ни дым. Чтобы спастись от старухи с литовкой нужно быть до умопомрачения живым. Живым! Товарищи умирающие, господа больные, живым! Пусть, проверяет вас настоящее на разрыв, на прочность, на скручиваение и на сжим, - а вы - не сжимайтесь до писка в телефонные трубы: живите так чтобы трубить сквозь губы: Желаю! Хочу! Буду! Нет, в этой осени, невысносимо. Пишу и сам себя перечёркиваю. Исполосовала впадина позвоночника линией прямой и чёткой. А стихи получаются всё больше речетатив и речёвка. А хотелось бы как разлиться в тоске хриплой, а хотелось бы как раздаться в тебе голосом. Это дело - худое и гиблое. Это дело - невысносимо несносное. Вот и день моим мыслям соосно красит город в песочный, красит город в пшеничный. Никакой бы ему Брик, Брик - вторична. Брик не Брик, а всего лишь бричка к причине творчества. Из внутренней пустоты и внутреннего напряжения - теория полей и струн - появляется огонь самосожжения, выжженый не латиницей, а вязью рун. Связанными руками творится легче, прикованы ноги - хорошо бежать! Хорошо просыпаться в постели вечером и жизнь дарить лезвием твоего ножа. Вы думаете, это всё - мистификация? Вакаханалия? Сумбур? Фарс? К чёрту! Вы догадливы как почтовая станция, вы умны как разорванная аорта. А в моей реторте, на тигле плавится ртуть, и я ей заправляю себя интонациями в грудь, прямо в сердца маслёнку. А вы видели глаза убийц? Они у убийц совершенно как у ребёнка. А вот ваши, рыбьи вывощены и покрыты плёнкой. Потому что, вы все болеете! Ах, я болен. Ах, я больна. А ты выпрыгни, выпрыгните все, если сумеете из окна. Не из того, что в оконной раме дрожит на ветру, - не на асфальт. Выпрыгните из окна в себя, чтобы в вас солировал тромбон и альт, чтобы вас не беспокоило, что же лучше - химия или гештальт. Прыгайте! Вот вам расплата, вот вам по Правде дикая вира! Прыгайте сами со всеми своими атомами или я вас прооперирую. Буду вырезать за ночью ночь каждую лишнюю клетку жира, живот наполнится, станет тяжёлым; в грудь, которая еле дышет - пробьём воздуховодные дыры. А в животе, будет словно жёлудь, расти акриловая золотая мирра. Что за мода, быть пресным, что за мода, быть скучным? Что за мода, быть трезвым, становиться известным. Свалите эти ужимки, пожитки в кучу. Зажгите! Смотрите! Горит ведь вот! Хорошо горит! Видите? Видьте! Зрейте, словно червивый плод, полный бабочек вечной смерти. Знайте, это произойдёт, но не сейчас, не завтра. Спалите страхов своих сброд и от огня свои руки грейте. | ||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20573.html | ||||||||||||||||||||