Доктор, я сильно болен,
в болезни просвета нет; изгнанный, и изгоем - в выгоревшей земле. Утро крадётся гадко, жижей ползёт рассвет; холодно, до припадка; то ли ещё.. да нет. То ли тогда.. нет же! То ли опять? - Нет. Режьте же, доктор, нежно тонкие ткани мне; я не боюсь, не больно, вырастет!.. заживёт!.. Кровь, она, - словно олия, сладкий багряный мёд. И не берите в голову! Пусть в голове звенит! Кости - такое олово, только не из земли. Комнатные переулки, карликовые этажи; небо из штукатурки белое и дрожит; и глубоко в небе, белом как героин, Lieb Lorelei и гребень в космах её седин. Славно выпали карты: дама, вальты в масть, значит, - к ногам азарта завтра назначат пасть. Яд - так всего честнее, пуля - кончик смычка! - Доктор, всего больнее лёгкий укор каблучка. Катится по извёстке сумерек в тишине день золотой и плоский, и незнакомый мне; словно младенчик, ало, золото, пряно: взвар! - прячу его начало в вычурных снов футляр. Каюсь: из снов на волю вырвались в лиц вихрь. - Доктор, я сильно болен, болен одним из них. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20530.html |