И море нам было дано, только мира не было.
Бирка - верёвка - бирка: и с Богом в путь! Вот и ступаешь, вот и рисуешь мелом ли, Делом ли, словом ли, словно вот это – жизнь, Словно вот это ты - акробат-сомнамбула, Принявший небо за вылинявший батут. Вводишь под кожу нежность из мутных ампул, Гладишь руками серые этажи... Мел на лице. Мим мой, ступай, не жалуйся! Милый мой, мимо штор и пустых глазниц Этого дома. Ты видишь, какое жало Выросло под лопатки и зудит? Так - из огромной боли растёт прощение, Так проступают контуры чьи-то лиц, В скором - родных. Но пока ты целуешь тени, Смутную память того, что уже в пути. Ты, притворяешься храбрым мангустом, пляшешь Между бетонных блоков – того, что "до" И "будет потом". И в чай окунаешь пальчик, Будто понять пытаешься: « А - сейчас Не горячо ли, и можно ли пить глотками?» Пьёшь, не боишься - время больших глотков! Выйдешь из комы в комнату, как в Тибет: Мир-как-канат становится миром-морем, Частью тебя. Целуешь его руками, И Бог уже не с тобою, И Бог - в тебе. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20404.html |