Мой сосед пил водку, мой сосед пил пиво,
мой сосед пил всё, кроме керосина, а может и керосин.
Но потом решил изменить свою жизнь, стать богатым и стать счастливым.
У него вышло - у меня нет. Ну и хуй бы с ним.
Мой двоюродный брат был пухлый и неуклюжий,
он не мог подтянуться ни разу, но взялся за голову,
теперь он атлет, но для этого пропускает обед и ужин,
а на меня без слезы не взглянёшь, когда я голый.
Я когда то писал стихи и они казались мне заебатыми,
и мне было хорошо в моём сладком уютном мире.
Но теперь я написаное разбираю всегда до атома
и тогда понимаю, что гавно унылое и нет ни строчечки-жыра.
Ах же как жеж оно хорошо улыбаться читая это,
ах же как хорошо курить, читая это, глубоко затягиваясь.
Но лучше попробуйте прочитать высирая вчерашние, блядь, котлеты,
и от этого облегчения улитая горе и жизни радуясь.
Мой сосед (но уже другой) был большим начальником,
мой сосед любил поучать, он работал когда-то в думе,
Но он умер. А я то жив. Он умер - я жив, наливая воду из чайника
в старую заварку на кухне. Всё просто. Я жив. Он умер. |
