Хитиновый мальчик мой, тело как антрацит.
Ты помнишь такой обманчивый, юный мир? Когда ни династий «Мин», ни династий «Цыть!» А только стрекозы и Солнце, большое Солнце? Теперь ты стоишь и таращишься сотней глаз, И лбом упираешься "Буц, баран, раз, два, три!", А ниточка бус разрывается. Но сейчас Мир больше - не папка, и в играх не поддается. А сколько в нём было любви! У стрекозьих нимф Два сердца, а мозг - с иголочку. Но потом Они вырастают, и, мир превращая в миф, Метровые крылья считают газетной уткой. Ты впитывал небо, и стало оно - овал, Но выглянет солнце, и будет фигурка – тор. Какой-то умелец так лихо нас подковал, Что мы отбиваем степ на гнилой скорлупке. Цок, цок. Аплодируй. Смейся. Таков пример Успешного превращения средства в цель. Твоя эволюция дарит тебе взамен Немалую ценность - великую мимикрию. Ни криком, ни мимикой выдать себя не смей. Находишь полено. Коль хочешь остаться цел, Поленом и будешь: молчи, превращайся в мел - Тогда по прошествии двух миллионов лет На сером асфальте мальчишка - почти брюнет - Тобой нарисует стрекоз с золотыми крыльями. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20167.html |