Маленькие мои сёстры –
не то что твои визгливые дочки – открывают рты, как осётры, закупоренные в бочку взаимосвязей таких сложных, что даже чёртик в них сломит лапу. А ведь все больно, да просто: маму не любит папа. Маленькие мои сёстры – не восьмилетние квочки: им не достаточно только играться в матери-дочки. Им до крови первой ночи нужен отца грубоватый трепет, пробирающее насквозь «доча», срез «он по макушке треплет». Нужно, чтоб обнимал чаще. Когда визгливых, несносных, своих дочек держишь в объятьях – согреваются мои сёстры. Заживляются мои раны, Будто рука у Греки. А осётры… полагая, что Грека странный, выплывают все же из бочки в реку… | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20082.html |