Так уходят корабли в последний рейс,
Растворяясь в дымке утреннего света: Распускают паруса, но на ответ им Не хватает милости небес. Так бегут в чужой, холодный город, Холод принося с собой внутри: ...Мама, посмотри, ведь я так молод, А отсчет уже подходит к цифре три! Так не пишут откровенных писем, Так не просят, будучи в нужде... Так не слышат, не хотят, не видят Что еще чуть-чуть, и быть беде... Так однажды избавляются от чувств. Или лечатся. Встают, и всё, здоровы. Мир без чьих-то глаз уже не пуст, Он скорее новый. Незнакомый. Так пытаются по-прежнему лететь: Путаются в проводах, где было небо. Так меняют дерево на медь. Пух на мед, патроны- на мечеть. И "а может быть" на "так и не был". | ||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/19848.html |