Це рида четвер в ніч на п’ятницю,
І липневий гуде мусон, Це жінки з худими зап’ястками Поринають у теплий сон, Це чужа любов, наче блискавка, Б’є у вимоклий капелюх, Це стоїть святий над колискою Тої, котру не розлюблю, Це зарізаний півень борсається У пластмасовому відрі, Це повзе вздовж кордону Боснії Непотрібний колючий дріт, Це самотні ідуть під зливою, В землю дивлячись, мов воли, Це життя – нічого важливого. Середа, нескінченний липень. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/19677.html |