2012-02-23 : murena : Все твои желания 2/4
[Имя автора было скрыто первые сутки]
| Через десять минут я выпроводил ее за дверь.
Отчего-то я думал, что она никуда не пойдёт. Что так и будет ошиваться в подъезде, или возле дома, или еще где-то неподалеку... К четырем я основательно выспался, обнаружил что холодильник пуст, как промытый желудок, и вырулил в магаз за пивом и сардельками. Ее нигде не было и это было прекрасно. - Ну как ты? - Дрю тщательно мусолит с мылом свои волосатые руки. - Вкушаю прелести холостяцкой жизни. - Я не о том... Я знаю, о чем он. Но говорить об этом не могу. - Ты всё делал правильно. Ты же понимаешь, на аллергопробы просто не было времени... - Дрюха, у меня всё хоккей. Правда. Три дня назад я не вытащил с того света девчонку. Дрюха думает, что я переживаю. На самом деле уже почти нет. Алкоголь творит кудеса. - А с Инкой как? - Моя любимая бледная спирохета сейчас пытается стать чуть менее бледной на Пхукете. Ха... Знаешь, что было ее последней фразой перед тем, как она ёбнула дверью? - ? - Мне осточертела твоя ХУРГАДА, так и сказала. Мы отдыхали там последние два года... - Пфф! - Дрюха ржет, ткнувшись рожей в умывальник. - Вот и я о том же. Меня одолевают подозрения, что это типа такая звонкая метафора, и она имела в виду ни что иное, как мой... Короче, этой гурманке сложно есть колбасу одного сорта. - Надеюсь, новая хургада... то есть Пхукет... придется ей... по вкусу, - ржёт Дрюха. Он читает мои мысли. ("Пхукет, никогда бы не поехал в место с таким названием"). - Пхукет, бля, ну и название, - отзывается Дрюха, машет мне рукой и сваливает в операционку. Я не умею лечить людей. Я не умею ставить их на ноги, чинить, ремонтировать, завинчивать гайки. Мое дело - просто не дать им умереть. Согнуть ровную линию в синусоиду. Угощать электричеством. Ширять адреналином и барбитуратами. Задуть в сосуды красненькой. Расклеивать ласты. Дрюха и ко подыгрывают в восемь рук. А после того, как синие пятки втянутся с того света обратно, и дверь, ведущая в никуда, захлопнется, - я иду на перекур, уступая дорогу воинам интенсивки в отутюженных доспехах... В ту ночь я молился, чтобы этим воинам было за кем прийти... Девчонка лет двадцати. Ниже пояса - сплошной винегрет. Ее машина кувыркнулась в кювет, папа и мама (верней то, что осталось) сразу уехали в холодильник. А этой раздробило таз и обе ноги. Она была в сознании, когда прикатила. Невероятно, учитывая объем кровопотери... Что-то лепечет. - Что? - наклоняюсь к ней - Это... это конец, д-да? - Нет. - Но кататься на роликах уже больше не смогу, да? Я знаю, что даже при самом благоприятном исходе она больше не сможет сделать ни шага. Но отчего-то мне хочется ей соврать. Я должен соврать. - Сможешь, голуба... А иначе зачем же мы тут... Она еще что-то бормочет, но я уже не разбираю слов. Мы начали собирать ее по кускам... Заливаю два пакета, сажаю катетеры, анальгетики внутривенно, атропин, тиопентал... А потом всё поехало к ебеням. Острая аллергическая реакция на какой-то из только что введённых препаратов. Бронхоспазм. Отек легких. Десятиминутный форсаж: интубация, ивл, ширяю адреналин, лошадиные дозы глюкокортикоидов... Без толку. Она утекает, как песок сквозь пальцы. Потом самое сложное не думать о том, что было бы, если бы я взял пропофол вместо тиопентала. Или другой анальгетик. Или дежурил в другой день. Или выбрал бы другую блять профессию... Над последним я думаю особенно часто. Покупаю коньяк, пельмени, упаковку фарша. Кассирша улыбается мне так, как будто знает обо мне что-то очень весёлое. - Вам надо было взять ПРОПОФОЛ, - подмигивает она. - ЧТО, ПРОСТИТЕ? - дёргаюсь я. - Вам нужно взять другую упаковку фарша. Эту кто-то ПРОКОЛОЛ. Видите, протекает? - Ага, вижу, - лепечу. Дерьмо... Домой и спать спать спать. Впрочем, у кого-то было своё мнение на этот счет. Как только я открыл дверь и шлепнул пакет с ништяками на пассажирское сиденье, в кармане взвыл телефон. - Да? Тишина. - Алё?! - Пожалуйста, не бросай трубку, - странный надорванный голос. Как с того света. - Кто это? - Я была у тебя четыре дня назад... Разбила лоб... Помнишь? - Привет, голуба. Чем обязан? - Я... только... хочу спросить. Начинаю замечать панические нотки в ее голосе. - Твои желания противоречат друг другу, и я не знаю, что делать. - ЧЕГО? - Ты сказал, что хочешь, чтобы я была послушной маминой девочкой... Ты подразумевал, чтобы я слушалась ее? - Да! - И еще ты сказал, чтобы я ни при каких обстоятельствах не причиняла себе вреда. Да? - Да! - Тогда, что мне делать, если моя мать очень просит меня выпрыгнуть в окно? Я живу на десятом этаже... («...») - Что? Я, кажется, не расслышал. Всхлип. - Пожалуйста, приедь ко мне. Я знаю, ты поможешь мне. Ты же сказал, чтобы я делала всё, что ты говоришь... И тогда всё будет хорошо. Пожалуйста. Ты мне нужен. В моей голове миллион, триллион, охрениллион непечатных выражений. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/19576.html | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||