Я – щен,
взращённый властною цирцеей на взвое церберном, сгущённом; В тартар – мой путь, на поводке озноба, в страну химер за кракена руном, ещё бы; не блага ради спущен - так, вообще… Но, тёплой каплей на терновом- твоя рука и взгляд и слово, на самом верном языке… Так – вот оно… И с каждым новым, я приближаю то, за чем в огне аргонном, моим богам, окованным в эоны, в звенящем запахе озона, достанет воздуха… Чтоб костный космос, изо всех сожжённых, козлобородом сел в подол к тебе… | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/19574.html |