Я всё это вижу. Несущую смерть руку. Мокро-серый отряд. Сегодня в городе никто не умер. Пока. Пока не начался дождь.
Свинцовое небо и вспышки молний. Уже близко, уже скоро. Напротив окна, у огромной чёрной машины – люди цвета грозы. Прекрасная армия смерти. Да, смерть – это невероятно красиво! Строго, и ничего лишнего. Звериная грация. Уверенный шаг. И абсолютно спокойные лица…
Можно ли заглядывать смерти в лицо? Разговаривать с ней? Наверное, можно, если, конечно, она не твоя собственная…
Я сижу на подоконнике и ловлю подлетающий ветер. Я смотрю на тех, кто уже готов. Готов лететь в эпицентр грозы. На жестяную крышу упали первые тяжёлые капли. Пора! Я киваю людям за окном. Сегодня именно я нахожусь в центре циклона. Сегодня моя очередь управлять грозой. Я рисую в воздухе молнию. Небо разрезает электричество. Люди в формах садятся в машину и уезжают. Выстрел грома.
Пока город охвачен грозой – смерть выполняет свою работу. Раскаты грома глотают звуки выстрелов. Раскалённый город получит долгожданную прохладу и влагу, пока смерть выполняет свою работу.
|
