Я больше никогда ничего не смогу написать.
Мой ангел ещё опекает меня, но это уже не так волшебно, как несколько месяцев назад. Ты уже отрёкся от меня бесконечное число раз.
Я тогда жила на несколько дней вперёд. Слышала будущее. Говорила с духами индейцев. Было яркое, хоть и тяжёлое время. Время проекций. Я терялась во времени и умирала. За тебя и за себя. Ходила босиком в метро и разговаривала с машинами. Играла в прятки со смертью и сажала деревья. Разговаривала на рассвете с памятником. Проверяла себя на прочность. Искала человека-птицу. Хотела увидеть вас обоих, чтобы понять, кто вы для меня.
Он, я его никогда не смогу больше увидеть. Хранитель неба. А ты - почва под моими ногами. Без тебя я не удержусь на этой земле. Ты Кот. А он Птица. Был ещё Крот, но это подземный мир, загробный, думаю не стоит об этом... Хотя все мы родом оттуда...
Как же я боялась, что мы потеряемся во времени. Переходы в метро приводили к новым станциям. Из далёкого будущего. Я проследила там всех наших возможных потомков. Проекции своего отца, если бы жизнь складывалась не так морщинисто. Твоего отца, здорового и счастливого.
Говорят, когда я начинаю думать о Птице я заболеваю… Меня всегда выдёргивают из этого состояния и я никогда не добираюсь до развязки… Меня колят всякой дрянью, изолируют. И самое интересное, что ведь всегда есть выход, а я им не пользуюсь, потому что это будет побег. Вечный побег, вечные скитания, отказ от детей и от близких. Я никогда не могу понять, стоит ли это того. Но когда добираюсь до финишной прямой, моё тело уже так истощено лекарствами, что абсолютно ничего ему больше не нужно. Никаких глубоких познаний, ровно как и той жизни, что начинается за пределами психушки. Это иная, апокалиптическая реальность. Даже небо здесь страшное и вечера веют безысходностью. Мне тошно здесь. И нет тех сумасшедших и смешных, с которыми мы смогли бы выскочить отсюда, вернуть миру прежние краски…
И такой до боли непонятный вопрос. Кто мы друг другу?! И куда нам двигаться дальше. Возможно, бежать в разные стороны. И чем скорее тем лучше. И тут же будто про нас все песни мира. И так больно и с тобой и без тебя… Да, это болезнь… Но нет от неё лекарства… |