Если температура понизится еще на два градуса,
Обиженные птицы ринуются на юг, не дожидаясь конца июля.
Вроде бы лето – ходи босиком, теряй воланчик в лучах, радуйся,
А ты даже не переходишь, а переваливаешься
на зимнюю норму шоколада и поцелуев.
Куда уж выстиранному белью пахнуть летом
– сохнет ведь бесконечно лениво!
Абрикосы и те довольствуются лишь отзвуком этого запаха,
Кутая в него свой нежный пушок стыдливо,
Когда на прилавках их так беспардонно лапают.
Сейчас бы сидеть пятилетней на пирсе, ножками болтая в воде,
И с визгом выдергивать, когда папа соврет, как плавают устрицы,
И мечтать о браслете с рук татарки, зарабатывающей на ерунде,
И улыбаться в подушку, как мама шикает папе: «Тссс!»
А вместо этого диагностируешь плюс триндацать за окном,
как поражение, как нитевидный пульс сложнейшего из пациентов.
Остается только упрямо готовить коктейли со льдом,
И крутить до поломки калейдоскоп теплых моментов.
|
