Возвращаются капли из неба на землю.
По столу разлетаются крошки от хлеба. Я живу на пределе, но зонтов не приемлю. Как и тех, кто глушит безмолвную рыбу. Пролетают недели – отрастает щетина. По квартире снуют одинокие стулья. Мы сидим на работе, мы лепим из глины Голубей-почтальонов, рукоятки и пули. Нам на свежих качелях кататься пол утра. И смотреть в календарь на грядущие дни. Там, внутри у меня, разливаеться тундра, Пробивает плотины, и шепчет: «Ты жди…». | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/19075.html |