Я прокинувся в хаті на березі позаторішнього квітня.
Мої вікна виходять на дно найчорнішого озера в місті. Вже на віях розлогих твоїх замерзають птахи перелітні. Ти – безплідна, як рідна земля. Ти – сумна, як замовчані вісті. Нам в сусідніх кімнатах снувати не потрібно ні рік, ані двісті. Я залишився вдома. Сьогодні не прийде ні примара, ні мати. Мої двері – за ними стоїть посивілий прокурений будень. Вже на гострих ключицях твоїх починають сади засихати. Ти – відносна, як простір і час. Ти – пречиста під листям і брудом. Ти зайшла в мої тихі ашрами і зосталась у гаванях Будви. Я прокинувся в лоні твоєму. Мені бракне жіночих секретів. Я, на жаль, не помітив, що ти мені стала, мов сенс, зрозуміла. Я дивлюсь, як ти ходиш тепер у моєму смугастому светрі. Люба дівчинко з піни й дощу, й мого позаторішнього пилу. Люба жінко з дитячих книжок із завчасно уживаним тілом. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/19022.html |