Ты раскрываешь глаза, разеваешь окунем рот
пахнешь как неизвестный науке и мне распускающийся цветок. Ты издаешь не звуки - нот соцветия, но кони мои в испуге, псы мои на ремне и я бегу со всех ног, истаивая как воск. Ноздри раздуты, руки дрожат и мелко-мелко, тонко дрожит внутри: что скажут дома, если б?... Это мне невдомек. Светится кухня. Ждут. Солгать? Что там с лицом ? Горит? - М-аам, я пришла. Держи конверт, в ящике был, промок - дождь на дворе. От бабушки? Я положу его, вот. Боже, спасибо за почту, за этот громоотвод!.. Мама не понимает. Я отвожу глаза. Ныряю в ванную, в детскую – завтра в школу опять. К черту уроки. Лучше пусть он во сне придет, мне ему будет чем объяснить и как себя рассказать: мы подошли к чему-то за это нелегкий год, верь мне, мой окунь, меч мой, рыба, мой маленький небосвод… Сон наступает быстрее, чем отступает мольба. Страх исчезает сразу, не проступая в сон. Это понятно – возраст, свидание и весна. Сны – разработки сценариев, кухонька юных баб. Но непоцелуй тот первый, но тот неслетевший стон! Вихрь - его не придумать и не пересказать- чувственный не остановит и не забудет она… А все же, как сладко спится, зная: любим, влюблен | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18737.html |