Наши стори бесплодны и безупречно жестки:
Родовые травмы, звериные перекрестки.
Мы повязли в детских обидах, злых кривотолках,
Перемолоты, как зернышки в кофемолках.
Ну конечно: работа, друзья, какие-то планы…
Большинству невдомек, что внутри напалмом
Выжгли еще в самом раннем – мы есть пустыня,
И ничего за душой, лишь песок и имя.
Мы манкурты хэнд-мэйд, сами себе Прометеи,
Но орлы живут под ребром и клюют больнее,
Чем те, что снаружи. Снаружи мы как из стали.
Мы мало живем, но чудовищнейшее устали.
Наши стори не лав, тоскливы, до боли схожи:
Ждем, что погладят, а получаем по роже,
Нас грубо мешают с кровью, землей и водкой.
Но каждая строит себе для побега лодку. |
