Дождь растапливает сахар улиц,
жмурятся дворники машин. Когда мне будет тридцать, будет тридцать.. Я не верю вам. Тебе тоже, прости. Я улыбаюсь, но чтобы не зарыдать. Безволие. Бессмыслица. Безбрежное, бескрайнее море неба. Мы любили август, мы были вместе. Мы были. Кроме смерти, вечность существует, кроме меня, кроме тебя, кстати. Но я не верю тебе, прости. Латы заржавели, рыцари бросили сонеты, вытравили коней никотином. В замках - пиршество пауков и цветение паутины. Если ты умеешь верить - верь, если врать - солги ещё раз. Прости все долги. Выключи свет. Улыбнись, чтобы не зарыдать. Утром будет легче. А потом пройдёт несколько лет. И тебе будет тридцать. Тебе будет. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18463.html |