Ноябрь, топорщатся пальто.
И ветер, ветер в чью-то, в спину, Согнувшуюся, будто спиннинг.. И рыба, рыба ловит ртом Желеобразный льдистый смог, Мосты, фонарные треноги, Неотзывающийся номер И кипяток, и запах смол; Зонты и тонкие чулки, Шнурки, нестриженные челки, Асфальт, сверкающий и черный, Монет холодные желтки … ..Я, черствые, как аспирин, Глотаю дни, не запивая, То корчась на хребте дивана, То выползая покурить На лоджию, где дрожь дождя, Где улиц ломаные линии, И тучи, точно цеппелины, На землю голую глядят. Я пропадаю ни за что, Я – воробей, ржаной обрывок. Моя душа идет на рынок И там вливается в поток Сомнамбул. Покупая чай, Шурша пластмасовым пакетом, Мой голос говорит по-кельтски. Не отвечайте. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18453.html |