Жизнь - плацебо,
видишь небо - плачет. Его выдали на сдачу. С хлеба. Умрёшь и ты, однажды, ничто не вечно, обещаю. Может быть ещё этих мягких французских булок, да выпить чаю? Нет. И я помню на ощупь все повороты, и каждый переулок - напрямик, срезая. Я мечтаю, я безумно мечтаю, жить, с завязанными глазами, верить в сказочного мессию, что небо в ноябре тоже бывает синим. У всего - вкус мела, пропащее дело, кончились карты - нечем бить. Остаётся только что этой несносной осенью умирать и пить. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18406.html |