Насколько проще было бы завидовать одной-единственной женщине –
Той, которой ты в телефонную трубку всегда отвечаешь «и я тебя»,
Которую обнимаешь во сне, которой рассказываешь всякие бытовые мелочи,
Шею ее и плечи тихонько гладя.
Но я завидую сотне другим – тем, которые обнимали тебя
Сотню раз, и слышали стук твоего сердца – но могут
Не видеть тебя неделями, не думать о тебе часами,
И при упоминании о тебе ни один мускул на их лице не дрогнет.
Я завидую тем, кому ты не нужен, чтобы быть счастливыми,
Тем, кто просто иногда рад тебя видеть;
Тем, кто не считает тебя ни мудрым, ни даже красивым,
- просто «не плохим парнем в дурацком прикиде».
Эта зависть – тягучая, словно резина, и пахнет также гадко,
Вяжет меня по рукам и ногам, отравляет сны и завтраки.
(кофе вот убегает и еще кажется слишклом сладким,
И в голову еще лезут глупости разные).
И я начинаю ломаться внутри сливаться с этой завситью,
И ненавидеть себя (ее?) в зеркале….
Этой любви к тебе – увы, уже не исправить,
Хорошо хоть – ты оставляешь ее без ответа.
|
