"как теперь хоть на шаг отойти от твоей кровати,
собрать чемоданчик, решиться уехать, прийти на вокзал? видеть, как ты улыбаешься, - этого хватит, чтобы жить, пока он меня куда-то там не призвал. брать тебя на руки и дрожать всем телом, подносить тебя к окну и смотреть на грязные серые гаражи. как мне расплатиться за это счастье, чего с ним делать, которое мне кто-то неосторожно и, наверное, ошибочно одолжил. твое появление - гольфстрим, мой маленький пингвиненок, не дает замерзнуть моему ледовитому океану. а все равно страшно, все равно стремно. все равно очень странно. будто все, что есть, обязательно скоро кончится, в этом конченом мире все когда-нибудь пропадает. а ведь только любить все сильнее хочется и не получается. беда, беда. знаешь, сколько ночей я измерил чужими кроватями, как мы там кричали, потели, рвали простыни в лоскуты, утирались ими, как жизни проебывали, как деньги тратили, как я и представить не мог, что когда-то появишься ты. как я пил неделями с другом, как пил без друга, бездумно переключая на телеке за каналом канал, там говорили, что учительницам не дали книжки, что шахтерам не дали уголь, в общем, в этом мире кто-то обязательно кому-то чего-то не дал. все эти блядские развлечения настолько опустошают, как будто ты зуб, и из тебя вырывают нерв. страшно, как птице в небе, раскрашенном простыми карандашами, как гирлянде на елке, пустая комната, тридцать первое. как все путается в голове. как хочется думать рядом с тобой о важном: о том, как вдоль верхней трассы в крыму цветет по весне миндаль, о том, какие смешные бывают на замках башенки, о том, какая синяя в мартовском море вода, о том, что если выйти из дома, то там у дороги цветет цикорий бледный от пыли. сколько я пьяный сидел на полу в коридоре, на коленях стоял в коридоре, молясь, чтоб вы с мамой были здоровы, чтоб все мы были. мама говорит, повезет тебя к белому морю собирать морошку, клюкву, голубику, бруснику, но чуть-чуть позже. я не знаю, кто я, но знаю точно, тебя не брошу, моя маленькая доченька, какое все странное, боже, боже. я не разобрался, не поумнел и не понял столького, что сойти с ума. не прошел еще миллион дорог. жизнь только и дорисовывает нолики в мою колонку, подводя итог. а в этом году зима, говорят, будет ранняя, с сугробами, метелями, изморозью на проводах, будем кормить синиц и ходить, закрывая лицо, чтобы льдинки не ранили нас в наших холодных и благоустроенных городах. только все мы здесь мечемся, бегаем, воюем ли, не разбирая пути и не останавливаясь ни перед чем, как боимся снегов февралями, жары июлями, как боимся терять того, кто спит на твоем плече. страх нас делает всех одинаковыми уродцами. и я вроде здоровый лоб, но до тебя, моя улыбчивая, еще не дорос". маленькая смеется и пальчиками хватает его за нос. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18291.html |