Барабанит в стекло мелкий дождь.
За окном - тучи низко, крышу цепляют.
Ветер с деревьев срывает листву и окрашено серым небо.
Душу рвёт и кроит тоска в лоскуты, а на сердце изморозь грусти.
Гидрометцентр такой не вещает прогноз, но обещает суровую зиму...
Приглушу. Придвину кресло к окну.
Тёплым пледом укрою колени.
Дождь усилит акцент и мерная дробь
окунуться заставит в дрёму.
В полусне-забытьи я забуду печаль. Уйду от избитых истин.
И в одиночку воздвигну вокзал - летучих голландцев пристань.
А ещё, я желаю,чтоб летом зима сковала течение времени.
Лето будет во сне, когда было мне,
лет, эдак, десять-двенадцать... |