Белый иней в окне, скрип любимого кресла,
небо хмурое цвета пасхального теста. Выходя во двор тридцать пятого октября, ёжась, кутаясь, округляешь до "ох ты бля" сумму денежных знаков в своём кармане, и садишься в трамвай одинокий ранний. Ты не птица, чтоб улететь прочь отсюда, ты не Лорка, не Байрон, не Пабло Неруда. Но пройдя всю вселенную в поисках милой, проникаешь вдруг в сущность шила и мыла. И не важно уже куда идёт твой трамвай - в депо, на восток или прямо в нагваль. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18247.html |