Я третирую книгу бессмысленный раз, там быть должен ответ,
Но на деле даже вопроса и нет. Под забором растёт трава и спит Мичиган: Этот бомж, что во сне, по-любому, счастливей, чем я. Я встречаю рассвет с бутылкой в руке, А закат - лицом уткнувшись в паркет. Каждый день прожигаю, как блок сигарет, И, по-ходу, меня давно уже нет. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18099.html |