Тебя будит рассвет:
Несчастную, разбитую и... живую.
Посмотри, посмотри на небо! Там облако плывёт, такое воздушное и беспечное.
Лечение было долгим и безрезультатным. Результат поначалу был, но ускользнул сквозь твои тонкие музыкальные пальчики.
Музыка это не беда. Беда, что твои нервы владеют диапазоном в несколько октав.
Прав был тот юродивый, у церкви, который пустил по тебе слезу, сказав, что ты не от мира сего.
Сего и не перечесть, сколько в тебе не от мира. А от чего?
Ты пишешь об этом рассказ, но никогда не закончишь.
"Милая, пошли спать, ты устала" - ты послушная, пластилиновая, тянешься ниточкой за моей рукой, пока не превращаешься в воздушный шарик и не улетаешь в свои счастливые сны.
Я это точно знаю - что счастливые: ты во сне улыбаешься.
Я пытаюсь отогнать рассвет...
Я такой беспомощный... |
