Выходной начинается невозможно тихо,
терпение испаряется постепенно. выходишь на кухню, достаешь из холодильника брют недопитый, ощущая себя сонной мухой, чем-то второстепенным в чужой и заглавной жизни. Кисло и холодно, будто лижешь слегка недозрелый лимон. Зубы немеют, жизнь (в принципе) хороша. автоответчик скалится: "нет непрослушанных сообщений", хочется вышвырнуть телефон, замереть, замолчать, не дышать; поджав к животу колени, затаиться в позе огромного эмбриона. Внутри всё изодрано в мелкие "я-не-могу-так-больше", уехать бы к чёрту из этого тела, отменить все сердечные пошлины, визы и пограничные пункты внутри себя, стать невесомой и, преодолев усталость, стараться хотеть кого-то, отдаленно напоминающего тебя. Меня так мало осталось мои нервы - отличный донорский материал. я - цветной пластилин, я - прекрасное средство от скуки... Заворачиваюсь в одеяло, накатывает дремота, слегка знобит.. Ощущаю сквозь сон, как чужие, прохладные, неторопливые руки остроконечным скальпелем извлекают тебя из моей груди. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/17697.html |