Вернулся домой, добрался до бара. Жаль, но не было там нектара. Только водка паленая – полбутылки, От другой половины боль в затылке Притаилась, как будто ждет чего. Уже давно, или вроде того. Боль, как диагноз – это сильно Этил во внутрь – рецепт стирильной, Универсальной панацеи, Когда забываешь, что ты в прицеле. (Ему сообщили о раке кожи. Ну, что ж, теперь он стал не похожим На большинство человеческой массы. Существование его не напрасно. Теперь он станет кем-то любимым, Посредственно-серо-неповторимым. Оценят талант, а быть может гений. Подпишут венок из живых растений. Чем же залить то, что даром стало? Стакана граненого будет мало.) Как есть, пять стадий умирания. Это первая – отрицание. Создать илюзию экстаза, Но в обьятиях унитаза Очнувшись, становишься агрессивным, Хоть гнев этот может быть и пасивным. Обвиняешь все, кроме себя. Объективно конечно, и – это два. Нельзя же быть таким эгоистом. Последний день прожить оптимистом И до хрипоты с альтерэго спорить О том, где стоило храм построить. Впрочем, пари все равно неизбежно. Что до надежд – все безнадежно: Спор, подавленность, принятие – Все как пишеться в хрестоматии. Страх это сильная мотивация. Смерть, как водится – провокация, Но если уже пережил худшее Думаю, это бесспорно преимущество. Люди болеют только от лени И невежества в пятом колене. А умирают всегда от страха, Покорноности рабской, т.е. воли Аллаха, Будды, Христа, чье бренное тело, Так же под солнцем жестоким потело. | ||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/17117.html |