Мій мозок – ніби понівечене тіло ящера,
до якого щораз приростає хвіст нового вірша. Знявши пінку рим, мов пухлин, недоброякісних, я нарешті в ньому починаю лунати сама. І лунаю крізь біль, і крізь хіть, і крізь недосипання, і опівніч лунаю, як по полудню лунатиму. А потому по цей бік від мене таке залишається, що сам вірш побоявся б покликати матір’ю. І в мені вже немає коханки – вона на папері, у чужих ховаючи стегнах спітніле чоло. І в мені вже немає людини – вона між рядками, як відкинути думку, що її в мені й не було. І в мені вже немає верблюда, дитини чи лева, тільки за гороскопом проспівають треті півні, коли я-не-поетка, мов смердюча стара королева у хутра, загорнуся у власні вірші. Я-поетка тоді всядеться верхи на поні, я-поетка накреслить тоді носком на піску незакінчену мантру. Тими знаками, що на долоні. І відкине себе за поверхню листа, драглисту й м’яку. | ||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/otstoy/17089.html |