Зацветает зима белой тенью опавшей листвы.
Нам пока не до снега, а скоро и Новый Год. Мёртвый ветер устал - он уже не тревожит листы Моих старых тетрадей, на подоконнике. Вот. Я беру слишком низкую долгую Фа, тяну, Врямо сжато в секунду - ни шагу, ни вздох не сметь. Это будто бы вечность в никчёмные пять минут, Это словно крючок, даже больше, всё это - сеть. Между нами улицы, дни, переулки, - смерь. Мёртвый город упал, растянулся, лежит в грязи. Между нами кресты, костёлы, костры теперь, Эй, извозчик, куда повезёт - вези. В перекопский Армянск, в перекрёстный огонь, в грот. Нам бы рядом и только, и это сильней всего. И совсем не до снега, а скоро и новый год. Отхрипел саксофон, и чуть выше чем Фа, фагот. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/16923.html |